Qué vengan los bomberos

Hacía como dos años que no iba hasta Satélite. Parece cerca. Lo ves en un mapa y aparentemente está casi pegado a Polanco. No me explico entonces porqué ir hasta allá sea como ir a otro planeta. El tráfico está tan vuelto loco que se te puede ir la vida nomás en avanzar de ejército nacional al puto hoyo que otrora era el toreo de cuatro caminos. De allí en adelante, y por increíble que parezca, la cosa empeora. Más o menos a la altura donde el Distrito Federal se convierte en Naucalpunk, se hace un condenado embudo más apretado que un trasero con almorranas. Pasar por allí es cuestión de armarse de valor y más paciencia que un monje tibetano.

Llega un momento en el que el tráfico comienza a cobrarme una maldita jaqueca y no he avanzado ni tres metros. Tanto coche casi estacionado pone de malas a cualquiera, especialmente cuando llevas más de quince minutos viéndole las nalgas y fumándote el escape destartalado de un guajolotero. Aprovecho la distracción de una ñora en una vagoneta repleta de chavitos que brincan de un lado a otro. Me da pena su cara de solicitante de eutanasia, pero de cualquier forma me agandayo y le aviento la lámina. Bip, bip, gritan las bocinas de los que le reclaman la distracción. A ciertas horas en imperdonable dejar que un coche se meta en la fila. De nuevo me detengo, no es posible avanzar otro centímetro...